jueves, 25 de abril de 2024

Hormiguero

¿y si escondo un hormiguero
en el útero?
tal vez tendría sentido
la mensual hilera roja
que se escapa
drenándome

lo acepto:
mi útero está lleno
de hormigas inquietas
de hormigas inquilinas
de hormigas inquisidoras
que me corroen

no podemos fumigar
se morirían dentro de mí
seguiría portando hormigas
cadáveres de hormigas
que no podría escupir

(hay un margen imbécil
entre mi cuerpo y yo
que me permite inventar
chorros de hormigas y
hormigueros uterinos)

domingo, 21 de abril de 2024

Mordida

una serpiente mordió el poema
supongo que ahora los versos
se tiñeron de violeta
violeta venenoso

la métrica de los versos
imita el serpenteo del veneno
que tiene un mapa de mí
donde se convierte en sirena de humores

tal vez habría podido escribir:
alguien chupa la herida
y me salva

pero me dejé sumergir
mi sangre acepta
ese veneno como soluto

va a matarme
tiene que matarme
de todas formas el poema
será parido hoy

entre las piernas
de un cadáver abstracto
dejé un poema más
el último que mordió

si hubiera escrito:
alguien chupa la herida
y me salva

mis piernas estarían vivas
calientes doradas venosas
y el poema innato

siempre había una vez
significa que la serpiente mordió
todas las veces me muero
justo detrás del poema

siempre había una vez
significa que la serpiente fecundó
todas las veces gesto
un poema que me mata

sábado, 6 de abril de 2024

Parto

de la tierra brotará
una flor que parirá
un colibrí que vomitará
un poema

Calco

calqué tu voz
sobre todas
las palabras
que existen

¿qué sentido tiene
escuchar,
si no?

¿qué sentido tiene
escuchar que nombran
en otras voces
que no saben
mis significados?

me gustaría
poder calcar tu voz
sobre todos
mis poemas

tatuarlos y que no
se vean más
más allá de vos

¿qué sentido tiene
hacer poemas
que no se pronuncian
con la voz
de sus significados?

somos ecos
del beso tuyo
que desperté

viernes, 29 de marzo de 2024

Pero ojalá

tu belleza insoportable
no se esfuma si la digo
pero ojalá

porque

mis palabras están hechas
de perseguir tu beso
y si no hay

tal vez me esfume
antes de decir mi verso
y no quiero condiciones
para tu existencia o la mía
pero desde que descubrí
la geografía de tu ojo
quise multiplicarlo
y no me di cuenta
de que creyendo
que te creaba a vos
terminaste creándome

tu belleza obligatoria
no se esfuma si la digo
pero ojalá

que no

mi cuerpo está hecho
de decirte y de besarte
y yo acepto

domingo, 24 de marzo de 2024

Nunca más

desde mil novecientos ochenta y tres
el diccionario de la memoria

reeditado
en mil novecientos ochenta y cinco y
en dos mil cuatro

dice que los nombres
de todxs lxs argentinxs
significan nunca más

sábado, 23 de marzo de 2024

DNI

escribo poemas porque
nadie secuestró mi identidad
para
torturarla
mutilarla
matarla o
hacerla desaparecer

escribo poemas porque
mi nombre lo eligieron
mis padres
y no dejé de tenerlo
en brazos clandestinos
que fueran cuna
del silencio y la complicidad

escribo poemas porque
mi documento nacional de identidad
mi fecha de nacimiento y
la graduación de mis anteojos
son los únicos números
que se trazan como símbolo mío

escribo poemas porque
ningún compromiso ciudadano
tuvo que formular una cifra
para decirme
para hacerme aparecer

escribo poemas porque
pueden seguir diciéndome

domingo, 17 de marzo de 2024

Gaumont 2

¿cómo podría
no sentir mío
el espectáculo
de una pantalla que muestre

un te amo dicho en mi acento
un beso dado en mis calles
una picardía noventosa
un juicio pionero
la receta alternativa de un flancito

las historias más lunfardas
que podamos filmar?

¿cómo podría
no sentir míos
los fotogramas
que me representan?

Gaumont

en la sala Leonardo Favio
entendí por primera vez
la palabra homenaje

esa vereda de Rivadavia
es sutilmente irrepetible:
se hizo de baldosas y filas
ansiosas ante una cartelera
barata, nacional y original

¿cuántas filas habrán sido
espectadoras del sólido sinónimo
en la sala Leonardo Favio?

el claroscuro de la impaciencia
sostiene una entrada humilde
a la que inolvidables siglas
encabezan porque la identidad
se pronuncia instituto argentino

¿cuántxs inmortales habrán sido
sujetxs del garantizado derecho
a su necesaria inmortalidad?

nos crean lxs que están
nos crean lxs que no están
¿qué identidad tiene sentido
sin identificadxs?
¿qué identificadxs tienen sentido
sin identidad?

hay mucho pan y
hay poca multiplicación
hay mucha memoria y
no puede haber
menos multiplicación
¿de todo quieren
convidar migas?

el cine nacional es como el pan,
de todxs

martes, 12 de marzo de 2024

Átomos

un beso es
la sombra de dos
galaxias que no se tocan
a pesar del amor

yo te miro
y eso es la verdad
yo te toco
y eso no es la verdad

un beso es
la sombra de dos
núcleos que no se tocan
y entonces yo miro

miro este beso
donde constelan
los electrones de dos
y eso es la verdad

lunes, 11 de marzo de 2024

El vestido

el vestido se sienta
con las piernas cruzadas y
con los hombros cubiertos

no está cansado, pero espera:
antes hubo un vestido
frente a la bacha;
después habrá un vestido
nocturno y con escote

incluso si nadie se lo pone
espera en una silla
donde las piernas abiertas
están prohibidas

cualquier cuerpo que quepa
puede entrar y tal vez
arrugar sus prohibiciones

no está cansado, pero espera:
es el molde de una orden
es la medida de una regla
ante cuerpos desobedientes
que ahora arrugan y cosen

a decir verdad
el único límite físico
(y también me pesa)
es el talle

domingo, 10 de marzo de 2024

Candado

mi poema se parece más
a un candado corriente
que sin contraseña
está fingiendo guardarse
tras una cerradura bloqueada
y espera
metálicamente espera
que un ojo entrecano
como el tuyo
se dé cuenta
se acerque y se dé cuenta

sábado, 9 de marzo de 2024

Killer

esta vez el asesino
se puso una máscara

podrían atraparlo de vuelta
y tal vez no habría calabozo para él
(el chivo expiatorio es la herencia
que solo recibió en los canales
nombrados por su testamento)
pero eligió una máscara
más deforme que su rostro

ahora es un asesino serial
y las víctimas que en el tintero
se hayan salvado del tachón
sobre la lista mortífera
serán alcanzadas

miércoles, 6 de marzo de 2024

Patria

el corazón de una patria
nace partido:
son pocas las manos tejedoras
que saben enredarlo
que saben devolverle
su condición de unidad;
son muchas las manos intactas
que prefieren drenarlo
que prefieren mutilarlo
y que se disuelva
entre las Islas
sin haber sangrado

el corazón de una patria
nace partido
y también en el partido
encontrará un cuerpo
donde pueda esta vez
nacer entero

martes, 5 de marzo de 2024

Mundano

querías que tu esfuerzo mundano
te hiciese dios de una parcela

pero
los dioses son los mismos
múltiplos de tres apellidos
y gracias a tu esfuerzo mundano
acumulan tres
acumulan tres mil parcelas

Propiedad

te da miedo que lo tuyo
sea más prestado a vos
por noventa y nueve años
que tuyo de verdad

te da miedo
que lo tuyo
sea prestado
sea comunitario

pero una vez por mes
lo tuyo te recuerda
que es de un acreedor
al que pagás por cuidarlo

te da miedo
que lo tuyo
sea nuestro
sin endeudarte

sábado, 2 de marzo de 2024

180

no doné
quince minutos míos
a la espera:
un ciento ochenta
como una estrella fugaz
vino una vez a tiempo;
estoy viajando
en el deseo de alguien
que también soy yo
porque pide que tus ojos
no sean fugaces
ni me dejen estaqueada
en una parada casual
a la que llegarían
cuando ya hubiere elegido
un sesenta y tres

Sed

había sed
pero no había agua
nunca habría agua

en Egipto también
habría vivido
de sed

la sed fue espuma
que pude enjuagarme
de los ojos y la boca

la maldición rota
me devolvió a mi mar
dejando atrás las momias

la maldición rota
momificó a quien no pudo
ser dios ni convocarlo

ya no vivo de sed
ahora vuelvo a vivir
de agua dulce

viernes, 1 de marzo de 2024

Treinta

debajo de la casa de muñecas
pedí un deseo golpeado

todavía no tengo treinta y,
sin embargo, a mis trece años
recuerdo cuando tuve treinta
y me arrepentí de desear
y me arrepentí de no desear
lo que ya estaba ahí

un beso personalizado
en una casa de muñecas

Prosa

la prosa no es
antónima de la poesía

el antónimo de la poesía
es un león que muerde
sin saber correr

la prosa y la poesía
saben que después
dicen que después
va a tener que correr

la sangre no lo alimenta
la sangre lo perseguirá
a partir de este verso
un poema es un presagio
un poema es un prosagio

martes, 27 de febrero de 2024

Rulos

de tus rulos
podrían florecer mares

de tus rulos
podrían colgar nubes

son incontables
como un agujero negro
como una piel de arena

¿cuánto pudo
agrandarte mi amor
para que albergues
sol y cielo y océanos
en la galaxia que veo
entre tus rulos y tu cuello?

lunes, 26 de febrero de 2024

Polifonía

quiero que se callen
porque empiezo a confundir
sus rojizas voces
con las voces de mi cabeza

no
vine a escuchar;
vine a rugir
adentro y afuera

ustedes dictan consignas
el único que puede dictar
soy yo o, a lo sumo,
son los hilos

no
vine a escuchar;
vine a rugir
para tapar las costuras

domingo, 25 de febrero de 2024

Infinita

las caras de la luna
son infinitas
son ambulantes

mis pupilas desparejas
están hechas de lunares
están hechas de cráteres

todo de mí descubrió
planetas en tus ojos
planetas que orbitar

hay más galaxia en este beso
que en toda la inmortalidad
de un agujero negro que no ama
de un agujero negro que igual
estará obligado a llevarnos juntos

viernes, 16 de febrero de 2024

lunes, 12 de febrero de 2024

Tatuada

percibo un millón de tatuajes
en mi piel alunarada y vacía
percibo tatuajes invisibles
que arden por notarse más

tengo lupas en los ojos
tengo microscopios
y los puedo ver

las huellas de tus dedos
me tatúan piernas y pies
las huellas de tus dedos
me tatúan brazos y cara

tengo lupas en los ojos
tengo microscopios
y también

versiones minúsculas
de tus planetas favoritos
versiones minúsculas
de uranos en los poros

martes, 6 de febrero de 2024

Párpado

debajo de mi párpado,
un planeta colonial

debajo de tu párpado,
un planeta metrópoli

los otros párpados
proponen la viceversa

ningún amante
vino en la Pinta

ningún amado
soñó en la Niña

los párpados amantes
los párpados amados
proponen la viceversa

Temprano

los minutos tienen
muchas ganas de llover:
nunca es temprano
para verte

la obviedad de tus ojos
es una verdad intermitente:
¿cuántos pestañeos separan
la verdad de la verdad?

los minutos tienen
muchas ganas de llover:
quiero llegar a verte
antes del primero

viernes, 2 de febrero de 2024

Sortija

mi suerte exageró:
puso tu mano tan cerca
de mi mano que amaga
tocarla, tenerla, temblar;
todavía siento el amague
porque soy una jineta
en una vuelta de calesita
y busco la sortija
a otra vuelta de mí

mi suerte exageró:
puso la sortija tan cerca
de mi mano que amaga
en una vuelta de calesita

de tu mano o
de la sortija
podrían nacer
racimos de uva

jueves, 1 de febrero de 2024

La barona rampante

no quise dejar un plato
de caracoles ni de mangos
pero una noche profunda
miré y ausculté la luna

era nueva para mi planeta
ya tan cercano a la Tierra
y entonces me trepé:
trepada estoy desde ayer

es cómoda la luna pálida
para un cuerpo de lágrimas
y de flores y de escamas
que suave apoya la espalda

desde la luna te descubrí:
mis veloces ojos de marfil
obviando la atmósfera espesa
te notaron como una alerta

supe que no volvería
a mi planeta de semillas
porque desde esa ventana
sería más ciega mi mirada

la distancia acumulada
enceguece una mirada
y yo prefería verte
antes que suponerte

es divertido que mires la luna
sin saberme trepada y tuya
a vos te toca suponerme
mientras me quedo inerte

inerte de amor y de suspiros
que apenas acarician tus oídos
y no creés porque no estoy
ni cerca ni señalada por tu sol

¿acaso puedo hamacarme
y aterrizar como carne
que pueda hablar con vos
en el idioma que dijo a dios?

el deseo me arrincona fuerte:
¿seré una prisionera o una valiente?
me hamaco sobre tus coordenadas
nadie empuja, pero mi ser baja

aparezco y tengo voz y pecho
que late fuera de mi secreto:
espero que pronto me descubras
después de mirar otra luna

jueves, 25 de enero de 2024

Fernet 3

me reflejé
en una botella cortada
y desde entonces
me pregunto si tal vez
no habré sido una sirena
que pescaste
no de mares sino
de un río de Fernet

Rapanui

¿cómo puedo
hablar de vos y
describirte y
escribirte?

yo no comparto
mis secretos favoritos
porque las palabras
solo podrían ser
sombra de vos

(¿a qué hora cierra?)

si te digo es porque
las palabras no entienden
los torniquetes
y los permean impunes
para duplicarte

¿qué metáfora
podría encarnar y
hacerte una versión y
hacerte un verso?

(¿a qué hora cierra?)

tu beso en mi frente
tiene el sabor
del helado de pistacho
de Rapanui

miércoles, 24 de enero de 2024

Alfabeto

acaso la insolencia del poema
consista en nombrar
el singular idioma descubierto
la primera vez que se ama

acaso la insolencia del amor
nos permita llamar
alfabeto a grupos cortos
de palabras enteras

hoy puedo decir:
estamos en Belgrano
y Castro Besos
y besar
y degustar el poema

Piedra

yo también creo
en un lenguaje de piedras:
que quepa en una mano
fracture la piel
y deje cicatriz;
que construya una casa
fracture el frío
y deje cicatriz

Espuma

la espuma de tus besos
alumbró a una diosa plagiada

la espuma de tus besos
alumbró una flecha
que trepa entre mis costillas

¿qué aguas podrán
enjuagar sus rastros?

la espuma de tus besos
es jabón y sábanas y dios

la espuma de tus besos
alumbró unas costillas
que son muro de una flecha

sábado, 20 de enero de 2024

Ratatouille

al revolver mis lágrimas
una pestaña me dijo
que mi ratatouille
son las voces

¿cómo puede una voz
tener aroma?
¿cómo puede una voz
tener sabor?
y haber condimentado
tanto mis oídos
que trastoque mi piel
en una escucha imprevista

prefiero que tu voz
no devenga en ratatouille
prefiero que tu voz
sea mi laberinto

Amenaza

el poema acecha
entre verso y verso
siempre de espaldas
en el punto ciego

la poesía no es
más que una amenaza

lunes, 15 de enero de 2024

jueves, 11 de enero de 2024

Título

tengo un poema que se titula
en cada primer verso supone
en cada último verso improvisa

sin embargo el nombre está sentado
balconea en una última sílaba
prefiere caerse sin boca

el poema se pronuncia anónimo
hasta una cuarta fase macerada
donde lo abducen y lo nombran

domingo, 7 de enero de 2024

Pecas

el prisma de la lejanía
es piadoso y dulce:
cuanto más cerca
(incluso mi propio espejo)
más difuminada la belleza

sin embargo, existís vos
derrumbe de mis creencias
altar de mis dudas
para acercarte tanto
como dejan los electrones

¿cómo soy tan cíclope?
enredada en cada poro
tuyo, atrapada en cada
comisura tuya, caída en
cada borde tuyo

me rindo: tu belleza
no se va esfumando
en la nitidez de tu cara
que se acerca a mí;
se incrementa

tus ojos en los que nado
por espeso que sea el tiempo
son punto de partida y
son punto de llegada y
sobre todo son punto de retorno

las pecas de tus ojos
tus ojos pecaminosos
muestran cuánto camino
de ida y de vuelta
hasta sumergirme

esos ojos hierven conmigo
soy una sirena que no se evapora
dentro de este mar con pecas
sale un sol infinito y desafinado
y mi cola está cosida con lunas

Ciclo

¿podremos contar
si el sol tiene más fases
que la luna?

¿podremos haber probado
el tierno sabor
de un cráter?

¿la distancia
entre
un rayo de sol
y
un rayo de luna
es habitable?

tal vez es hábitat
de la poesía