Tu voz me vulnera.
Corrompe mis carnes.
Me impone el deseo.
Me rasguña tu voz.
Tu voz me desnuda.
Abraza mis partes.
Me acaba el aliento.
Me azota tu voz.
Tu voz me penetra.
Altera mi sangre.
Me invade el centro.
Me somete tu voz.
Y me enseña a gruñir.
Y me enseña a chillar.
Y me enseña a pedir más.
Me vulnera tu voz.
La almohada se cansó.
La lágrimas me hacen pesada, dice.
La tristeza me agiganta, dice.
La almohada se cansó.
Mi llanto no la deja dormir, reclama.
Mi angustia la desvela, reclama.
La almohada se cansó.
Y mis párpados también.
Y mi garganta también.
Dame un abrazo, Luna.
Secame toda el alma.
No quiero hundir más la cama.
No puedo hablar de gente bonita. Gente bonita. ¿Qué es? No veo. No puedo ver. Antes veía. No quise ver. Quise no ver. Dejé de ver. Gente bonita. ¿Por qué bonita? ¿Qué me dan? No pasa por mí, pero igual. Una imagen. ¿Para qué? Si yo no veo. No me causa nada. Gente bonita. ¿Hacen bien? Entonces, millones de veces bonita. ¿Dicen bien? Entonces, miles de veces bonita. ¿Piensan bien? Entonces, cientos de veces bonitas. No puedo hablar de gente bonita, si no estoy hablando de gente buenita. La diptongación revela ideología. Gente buenita. Sí veo. Siempre veo. Incluso ciega.
Tuve miedo de enfriarme.
De enfriarme, doblarme y partirme en dos.
Tuve miedo de doler.
De despertarme a doler y querer dormir.
Tuve miedo de mí.
De enfriarme y doler y desconocerme.
Y desconocerme el corazón.
Y desconocerme las intenciones.
Y desconocerme
los ojos partidos,
el alma pausada,
la fe sin sabor.
