miércoles, 30 de marzo de 2022

Suicidio

Muero en la punta de estos dedos
que aprietan tecla tras tecla
para robarle algunas palabras
al diccionario que no está escrito
y torcerles los sentidos comunes
y torcerles los sonidos comunes
hasta que den buena fosa
al cuerpo que no pesa y doy
hasta que haya buena fosa
entre los versos que despojan
a mi cuerpo de mi cuerpo
a mi cuerpo de mi poema

Mato a un hombre hoy
no, mato a una hembra
el poema es el arma
y también la víctima

lunes, 28 de marzo de 2022

Agua dulce

Tal vez recé una oración que no recuerdo
esa tarde que puse el celular en modo avión
sabiendo que la maldición se esfumaba
de mi pecho viajero
de mi pecho vendado

Tal vez me arranqué la venda de los ojos
la noche que lloraron tres lágrimas de sangre
porque las cicatrices estaban mordidas
y no tenía hilo
y no tenía licor

Tal vez se evaporó el licor de mi paño
cuando trajiste tu agua dulce en los mirares
que salpicaron mis pupilas rotosas
sin arder
sin hechizo

La luna empezó a sonar
todas las medianoches

La luna empezó a cantar
canciones verdes y azules

martes, 22 de marzo de 2022

Sobredosis

Todas las baldosas que piso para encontrarte
se hunden cuando me calzo miedos ridículos
se hunden cuando me visto con dudas azules

Cada tanto me doy una sobredosis de preguntas
que se mueren delante de tu sombra clarísima
que se mueren delante de tu voz edulcorada

No hay lágrimas ya
si se me parten los ojos
se escurre una miel
entonces: ¿por qué?

Todos los pelos que pierdo en tu habitación
se quedan con mis argumentos irrebatibles
se quedan con mis garantías de lo que hay

Cada tanto arde la cicatriz de las preguntas
que inventan qué pasaría si me expando
que inventan que hay sobredosis de mí

No hay lágrimas ya
si se me parten los ojos
se escurre una miel
entonces: ¿por qué?

Entre despedida y bienvenida sucumbo
tengo acné de preguntas que ahuyentan
tengo acné de dudas que sin saber curás

Se escurre un poema
cuando me partís los ojos

Lila

La luna se ve lila
dentro de tus ojos
porque se enrojece
delante de los besos
que dejás a la altura
de mi corazón oculto
y de mis labios tiernos
labios que pronuncian
tus significados míos
y secuencia de suspiros
labios que son telones
de tus ganas espectadoras
de mis ganas bambalinas.

La luna se ve lila
dentro de tus ojos
porque me enrojezco
debajo de tus besos.

viernes, 18 de marzo de 2022

Paraflores

lluvia de otoño en marzo temprano

no están lloviendo flores

están lloviendo hojas amarillas

y agua de ocho grados o menos

pero tengo tu paraguas


se seca el cielo cuando miro

cuando levanto las pestañas y la cara

y entonces doy vuelta tu paraguas

que atrapa los besos resbalados

por mi mentón y mi cuello


están tan tibios los besos

y tan húmedo el alrededor

que brotan flores suaves

en tu paraguas azul discreto

que me sigue agarrando la mano


tengo algo azul y algo prestado

una mano pedida y tomada

y un ramo de flores de besos

que no te di y te esperan

ya me puedo casar con vos

lunes, 14 de marzo de 2022

Rayas

el espejo del baño dice que tengo
los discos rayados
los rayos discados
los ojos manchados de rayas
que inauguran su dibujo en el centro
pero no todas lo llevan al borde

y yo te pregunto
qué ves
si ves las pupilas rayadas
si distinguís las rayas marrones
de las pupilas que son
dos tazas de café
vistas desde arriba y de cerquita

y yo te pregunto
qué ves
si pudiste ver las rayitas
si ya te distrajiste frotándote
los ojos multicolormente claros
con mis pestañas negras
como la sombra frente a mí

y yo me pregunto
qué veo
si las rayas existen
si las rayitas en cambio son reflejo
de todas las cicatrices
que me pinté tantas veces
tantas noches de tomar luna

no te vayas y haceme sombra
tengo los ojos manchados de rayas
y quiero mancharlos de tu silueta
la silueta de tu mano que pasa
delante de mi cara
y sigue de largo hacia arriba
a acariciarme las trenzas

Loratadina

la piel de luna no es inmune:
entre cicatrices de fases tempranas
hay constelaciones rojas
y yo digo que quiero mucha agua
en vez de llenarme las uñas
con sombras de un alivio
que termina en dolor rayado
que termina en dolor rallado
y yo digo que quiero diez miligramos
en vez de darle vocales
a mi nariz fastidiada
de canción aguda
de pedir ayuda

ataque de diez miligramos
quiero verte borrar las estrellas
de este cielo blanco y graso y sensible
que te dispara cada mes

la alergia es signo
de la implosión de soportar el mundo
casi treinta días

miércoles, 9 de marzo de 2022

Un cartel

Un cartel al que se le borró una o.
Hay hiel.
Un cartel que perdió una e.
Mil de abejas.
Un cartel que perdió una d.
Presiente de la Nación.
Un error de tipeo.
Morada. Mirada.
Una ausencia significativa.
Ogar.

lunes, 7 de marzo de 2022

La era de deshielo

La monogamia no existe.

Yo me caso con tu sol en Aries
que me derrite como miel
y cráter por cráter hace fricción
hasta lograr la antorcha

Pero los abrazos son dominio
de tu luna acuosa en Cáncer
que me inunda todas las orillas
a borbotones de miradas

La monogamia no existe.

Me caso con más de una versión
y te casás con mis ficciones
no hago trampa de poeta:
los versos los robo de tus pestañas

No hago trampa de poeta:
ninguna almohada es casa
de dos sueños gemelos
en cama de una plaza sola

Los pterodáctilos no se extinguieron.

Tacho días

Tacho días de la semana
mejor dicho, no:
tacho ese signo que es un número
y ese nombre colectivo
que convierten el calendario
en víctima de mis garabatos tangibles
para una espera sensible
para una espera no sensorial
o sensorialmente perversa
porque sigo tachando días
cuya naturaleza es de pausa
pausa o paréntesis o abismo
entre los días que no tacho
porque puedo entonces
hacerte con mis sentidos
hacerme con tus sentidos

jueves, 3 de marzo de 2022

Estar tuerta

Ojalá no hubiera estado tan miope
era un cíclope distraído con fuegos
artificiales como las mentiras de ayer
estaba jugando al cíclope con vos
tan cerca mi ojo del tuyo que no te vi
y ahora parece ridículo no haber
visto o notado o querido antes
tal vez estar tuerta era tener miedo
dudas regadas y cosechadas ayer
le trajiste agua a mi ojito muerto
y resucitó, de nuevo tengo los dos
tal vez estar tuerta era no mirarte
de nuevo tengo los dos y oscuros
de beberme tus noches a tragos
fondo blanco y pupilas oscuras
para no jugar al cíclope miedoso
o jugar a veces y hacer trampa
espiarnos por el rabillo de la piel
tan cerca tu piel de la mía que no
puedo desarderme ni quemarme
de nuevo tengo los dos y tuyos
para mirar un fuego azul y verde
y que solo el rayo me entuerte

miércoles, 2 de marzo de 2022

Las bestias

Las bestias que habitan mi vientre
se marean en todos los océanos
se alteran rugientes y se desgarran
hasta que ven los peces de tus ojos

Esos peces no son presa o comida
en todo caso mis bestias se comen
la calma de esa laguna ocular tuya
la dulzura verde que sale a la noche

Los peces y las bestias se susurran
y nadan entonces al unísono sordo
de tus horizontes y mis horizontes
de tus vaivenes y mis quedarmes

Las bestias se quedan y yo me quedo
a mirarte y nadar en el pantano de luna
que amasamos entre arrugas de tela
que gestamos entre grietas de labios

Te regalo suaves y tiernos cráteres
para reclamar la calma de tus bestias
que no se esconden y me convocan
como bestias de pie y no caminantes

Esos cráteres no son presa o comida
en todo caso tus bestias se comen
el laberinto de mis cielos secretos
las galaxias de mis besos abiertos

Las bestias que habitan mi vientre
se marean en tus frescos vaivenes
y demandan tus sencillos quedartes
que generoso das con tus bestias

Poema del miedo

Seis seis seis.
Seis varones
seis turnos
seis [].
Seis varones [] a una chica.
Veo la noticia y lloro.
Mi novio está enfermo
pero igual me acaricia.
Pienso que tengo suerte
porque normalicé el miedo
y de todos modos él está ahí
contradiciendo mis augurios.
Pido perdón por el miedo:
él no es la excepción
pero tampoco es el promedio.
Seis varones [] a una chica.
Hace cada vez menos calor
hace cada vez menos día.
Abro la mochila para salir:
tengo las llaves de casa
tengo el celular y los auriculares
tengo miedo.
Pido perdón por el miedo
y por no sorprenderme.
No quiero que el horror
pese tanto y pase tanto
que ya no se perciba
o se perciba cotidiano.
Pero es cotidiano y convive
conmigo
con nosotras
con nosotres.
Pienso que tengo suerte
y que es injusto jugar al azar
y que de pronto seis
no sea un número más
y esté maldito y maldiga
y signifique el femicidio
de la soberanía sobre tu cuerpo.
Pido perdón por el miedo
y por no dar más que llanto
frente a la cruel pantalla
de todos los violentos días.
Ya no quiero jugar al azar.