domingo, 21 de abril de 2024

Mordida

una serpiente mordió el poema
supongo que ahora los versos
se tiñeron de violeta
violeta venenoso

la métrica de los versos
imita el serpenteo del veneno
que tiene un mapa de mí
donde se convierte en sirena de humores

tal vez habría podido escribir:
alguien chupa la herida
y me salva

pero me dejé sumergir
mi sangre acepta
ese veneno como soluto

va a matarme
tiene que matarme
de todas formas el poema
será parido hoy

entre las piernas
de un cadáver abstracto
dejé un poema más
el último que mordió

si hubiera escrito:
alguien chupa la herida
y me salva

mis piernas estarían vivas
calientes doradas venosas
y el poema innato

siempre había una vez
significa que la serpiente mordió
todas las veces me muero
justo detrás del poema

siempre había una vez
significa que la serpiente fecundó
todas las veces gesto
un poema que me mata

sábado, 6 de abril de 2024

Parto

de la tierra brotará
una flor que parirá
un colibrí que vomitará
un poema

Calco

calqué tu voz
sobre todas
las palabras
que existen

¿qué sentido tiene
escuchar,
si no?

¿qué sentido tiene
escuchar que nombran
en otras voces
que no saben
mis significados?

me gustaría
poder calcar tu voz
sobre todos
mis poemas

tatuarlos y que no
se vean más
más allá de vos

¿qué sentido tiene
hacer poemas
que no se pronuncian
con la voz
de sus significados?

somos ecos
del beso tuyo
que desperté

viernes, 29 de marzo de 2024

Pero ojalá

tu belleza insoportable
no se esfuma si la digo
pero ojalá

porque

mis palabras están hechas
de perseguir tu beso
y si no hay

tal vez me esfume
antes de decir mi verso
y no quiero condiciones
para tu existencia o la mía
pero desde que descubrí
la geografía de tu ojo
quise multiplicarlo
y no me di cuenta
de que creyendo
que te creaba a vos
terminaste creándome

tu belleza obligatoria
no se esfuma si la digo
pero ojalá

que no

mi cuerpo está hecho
de decirte y de besarte
y yo acepto

domingo, 24 de marzo de 2024

Nunca más

desde mil novecientos ochenta y tres
el diccionario de la memoria

reeditado
en mil novecientos ochenta y cinco y
en dos mil cuatro

dice que los nombres
de todxs lxs argentinxs
significan nunca más

sábado, 23 de marzo de 2024

DNI

escribo poemas porque
nadie secuestró mi identidad
para
torturarla
mutilarla
matarla o
hacerla desaparecer

escribo poemas porque
mi nombre lo eligieron
mis padres
y no dejé de tenerlo
en brazos clandestinos
que fueran cuna
del silencio y la complicidad

escribo poemas porque
mi documento nacional de identidad
mi fecha de nacimiento y
la graduación de mis anteojos
son los únicos números
que se trazan como símbolo mío

escribo poemas porque
ningún compromiso ciudadano
tuvo que formular una cifra
para decirme
para hacerme aparecer

escribo poemas porque
pueden seguir diciéndome

domingo, 17 de marzo de 2024

Gaumont 2

¿cómo podría
no sentir mío
el espectáculo
de una pantalla que muestre

un te amo dicho en mi acento
un beso dado en mis calles
una picardía noventosa
un juicio pionero
la receta alternativa de un flancito

las historias más lunfardas
que podamos filmar?

¿cómo podría
no sentir míos
los fotogramas
que me representan?