domingo, 27 de junio de 2021
Bajemos en Viena
sábado, 26 de junio de 2021
Sustantivo propio
jueves, 17 de junio de 2021
Agujas que ya no marchan
lunes, 14 de junio de 2021
Alteración
Sos generoso
de desdenes
y de piedades
que despedazan
mi danza pesada
de amante callada.
Te pido que vengas
y te despedís
como se despiden
los inviernos despiadados
que dejaron de venir
desde el ardor global.
Te sujeto la cara
y descaradamente
te acarician mis jadeos
y te acaban mis tajadas
tajadas de cariño
que calan entre rejas.
jueves, 10 de junio de 2021
Migraña y tristeza
miércoles, 2 de junio de 2021
Capítulo dos
Tu sombra me abraza contra la luna
luna de arrugas que quedan en la cama.
Tu torso calienta y eclipsa mi espalda.
Grito Dios porque tus dedos lo conjuran.
Dios finge que no mira ni escucha
tus gemidos contra mis espasmos
mis rasguños alentando tus pecados
tus suspiros entibiando mi nuca.
Te convido todos mis arrebatos.
Te presto caricias resbalosas.
Te imploro una arruga más.
La cama se despierta más arrugada.
Y el despertador está preguntando
si te sueño o mejor te llamo.
Capítulo uno
Capítulo cero
hay muchas migas por toda la casa
hay larguísimas grietas en esa taza
y sin quererlo leyéndola te nombro.
Silencio, por favor. Callo, aborto:
oculto tu nombre detrás de la boca
sepulto mi voz con jugo y sopa
ahogo esos terribles escombros.
Los escombros anidan en mi pecho.
Pido paz, pido olvido, pido tu beso.
Invento que Dios está en el techo.
Rezo llorando por tu beso largo.
Tu recuerdo tiene forma de barco.
¿Tengo que dejarte ir o lo anclo?