sábado, 30 de julio de 2022

No hay poema

¿Qué poema
atrevido y audaz
descarado
querré escribirte
intentando ralentizar
la caminata par
de tu belleza?
Las palabras son agujas
del reloj tuyo
y yo, la relojera
pero hoy no podemos
apagar las horas
procurando que otra ficción
emane lo que das.
Estoy rendida:
no hay tiempo por frenar
no hay poema por decir
cuando se acumulan noches
noches y pasos
de miradas infinitas
al lado de tu sombra.
El poema es un fin
y es la espera del próximo
capítulo beso avistaje
pero todavía no hubo.

lunes, 11 de julio de 2022

Promesa de espejo

la primera herida es nacer
es haber nacido del desgarro
y te prepara para el corte
se quieren escapar por la herida
las mariposas y se apuran
aletean chillando y dilatando
pero se quedan allí presas
detrás de esa primera herida
la libertad sería cerrarla
fingir que no hay más allá
sepultarse en la cicatriz
y salir volando en el beso
el beso que tienta el filo
contra la casa de las mariposas
el beso que afila el cuchillo
pero te prometo que mi beso
no abre heridas ni se clava
mi beso te devuelve el mango
y tu beso derrite por fin
toda gélida chance de filo

Despejo

ahora lo sé:
despejé la figura
la equis empañada
que me miraba hoy
que me miraba ayer
con ojos confusos
y creía ser yo
ser mi otro lado
ser la faz oculta
versátil y borrosa
o tal vez la sombra
apoyada sobre el vidrio
mofándose de mí
crédula e ignorante
comensal de ficción
y a la vez luciérnaga
sabia luciérnaga
de una verdad inefable
inefable, pero visible

ahora lo sé:
la equis empañada
que me mira mañana
escucha tu nombre
y pregunta qué pasa

ahora lo sé:
vos también preferís
sostener el cuchillo
por la herida tuya
y no por el mango

lunes, 4 de julio de 2022

Sepia

si tuviera que escribir mis retinas
elegiría una cortina sepia y añosa
que opaca tus rosas, verde y azul
que amarillea tus grises vaivenes
que otoña tus blancos y castaños
la cortina nos ensepia a nosotros
porque gasté mis ojos amándote

miércoles, 29 de junio de 2022

Eclipse mayor

dormí en vos como duermen
tantas lunas en tantos soles
y no hay eclipse mayor que
mi pecho llorando de noche
de noche a solas y sin sed
mis ojos negándose a mirar
toda esta cama sin sentido
mis poses incómodas así
porque respetan tu forma
no hay eclipse mayor hoy
que yo desvelada de vos

lunes, 27 de junio de 2022

Pan fresco

A veces me miran
y me empujan
recuerdos colaterales
de una frase ajena
o un gesto tuyo
que confundo y leo
desde ojos empañados
por lágrimas remotas
que toman el control
hasta inundar mi pecho
hueco hostil hosco
y entonces se moja
el pan rallado se moja
vos amasás tibio
y me decís pan fresco
vos amasás tibio
y tu palabra chispea
chispeando me deja ser

Pan rallado

el pan rallado
sigue siendo pan
pero no vuelve a ser
pieza compacta
corteza sólida
miga suavecita
se fuga de dedos
que esperan algo
para atrapar y morder
se fuga de dedos
que no rebozan
y entonces coartan
al pan rallado
su frágil posibilidad
de exceder la ralladura
a espera del fuego
que acaricie el polvo
y lo salve del aire
soplado y hostil
a espera del fuego
que lo ame aunque
ya no parezca pan