el mismo día que vos
y haberlo descubierto
en una tercera charla
por una mención
espontánea e insulsa
que anule las palabras
quisiera haberme asombrado
por cumplir años el mismo día
que vos
pero no me asombré
porque no hay tal coincidencia
miércoles, 22 de enero de 2025
sábado, 4 de enero de 2025
Vampiro
No sé si es la primera vez
que este sol macera
que este sol macera
el almíbar de mi juventud.
Nunca sentí la amenaza
de una vida que olvidé
al estrenar la muerte.
Hasta que me viste
y tus ojos me volcaron
un lamento centenario.
Mi sangre se bate
el lamento la envejece
y la obliga a renacer.
¿Qué mujer no tiene un siglo
un sarcófago y un principio
entre las piernas?
La noche que te dejé amar
hasta terminar sepultado
sorbiste mucho más.
Tuve que volver a nacer
para que hubiera una segunda copa
de una sangre confundida.
¿Te amé o mi cuello desprevenido
y tus dientes intencionados
actuaron de labios igual?
Mi sangre busca el agujero
quiere ser un cuerpo afuera
y penetrarte otra noche.
Sin embargo, antes de que el sol
se comprimiera en tu nombre
exagerado y blasfemo:
yo elegí
mi mano izquierda eligió
mi dedo anular eligió.
No debiste despertar este año.
Un deseo ancestral no significa
nada para un amor virgen.
Quiero mi primera sangre
para una noche sin mordida
en una cama roja y nupcial.
Ese hombre no vuelca lamentos
en mis ojos; canta y mi sangre
ya no quiere encarnarse.
¿Qué mujer no tiene un beso
una ceremonia y un final
entre las piernas?
Conde, tu nombre
envenena mi boca
y arruga el sol.
Tu beso da más dolor
que placer; tu beso es
un pálido eclipse azul.
Soy una novia rosa y hay
un altar que me convoca
existiendo por mi sí.
Tu amarre me aleja, pero
un amor secuestrado no es amor
un amor poseído no es amor.
Soy una novia rosa y hay
un novio que nos persigue
insistiendo por mi sí.
La noche quiere morderme
y tal vez yo me mate en tus brazos
delante de una estaca enamorada.
Tu beso da más dolor
que placer; tu beso es
un pálido eclipse azul.
No hay cuento de hadas:
su beso de amor verdadero
será impotente y necrófilo.
Moriré en tu esófago
porque tu beso funesto
también será impotente.
Mi calma voluntad clama
por un lecho nupcial con él
o una mortaja solitaria.
No derrames mi sangre
bebé más allá de la saciedad
como siempre has querido.
No quiero revivir otra vez más
ni tampoco quiero que él vea
un cadáver desprolijo.
Soy una novia desnuda y hay
un altar que me convoca
debajo de la tierra.
martes, 24 de diciembre de 2024
Verano
me ahogué
estaba flotando y me ahogué
me ahogaron:
cuando fueron a rescatarme
la maniobra que me desahogó
desvistió mi garganta
había besos tuyos
había besos para vos
los que no llego a darte
antes o después del trabajo
había besos tuyos
había besos para vos
que solo el verano bonaerense
me haría regurgitar
martes, 26 de noviembre de 2024
Pelos
estaba ahogándome
en un mar peludo y feroz
como aletas mis pestañas
buscaban contracorriente
la superficie
¿había superficie acaso
lejos o cerca de mí?
¿cómo era posible que una marea
que no puede formar olas
hiciera tantos estragos?
quería mi voz
quería cuerdas vocales lampiñas
quería nataciones peladas
¿cómo pude enredarme tanto
pretendiéndome araña?
ver la superficie
fue el deseo que flotó
más allá de mi cuerpo
rezagando el enredo
y así por fin vi
debajo de un mar peludo
cualquier sol es opaco:
hubo resolana
la mañana que aprendí
a tragar pelos
martes, 19 de noviembre de 2024
Fase REM
El tiempo es imbatible
si nos despierta el canto
de una alarma diaria
que jamás es impuntual.
El canto de una alarma
interrumpe la mejor soberanía
la única soberanía que resiste:
la fase REM.
Al lado de una ventanilla
hay una revancha
incluso si el cielo semanal
no se ha sacudido lo suficiente.
No hay fase REM en la vigilia
y tuvimos que inventar
esta interacción que propician los dedos
para recuperar las cosas abstractas.
Hemos llegado hasta acá:
mirarse interrumpe la soledad
de quien ensordece
de quien enceguece
voluntariamente sin control
porque necesitábamos seguir
mirando desde adentro
escuchando por dentro.
Antes habíamos inventado la poesía
como una resignación victoriosa.
Es así: habíamos inventado el arte
porque a lxs obrerxs nos adeudan sueños.
sábado, 16 de noviembre de 2024
César
César no es una palabra emperadora para mí.
Así se desarrollan los sustantivos propios:
hay Césares y no césares
porque compartir nombre
no los hace compartir destino
ni construir igual memoria
ni concatenarse como nueva especie
aparte ya del hombre.
(amor también debería ser Amor
el amor no es un ejemplar
de múltiples amores
hay tan solo un Amor por experiencia)
César no es una palabra emperadora para mí.
Así descubrimos qué es un sustantivo propio:
alguien dice o escribe el nombre
yo escucho o leo el nombre
y pienso antes en el mail de mi abuelo
en sus silencios y su bigote
en sus trenes y su pose
que en Julio César.
lunes, 4 de noviembre de 2024
Devoto
Se te traba la lengua.
¿Estás rezando?
Te escucho con la vista.
Rezás como un titán inmortal.
Le estás rezando al laberinto
y se te traba la lengua.
Esa devoción de Cronos para comer
te encarna ahora.
Rezás y no ser dios
me permite responderte
un grito devorado.
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