sábado, 23 de marzo de 2024

DNI

escribo poemas porque
nadie secuestró mi identidad
para
torturarla
mutilarla
matarla o
hacerla desaparecer

escribo poemas porque
mi nombre lo eligieron
mis padres
y no dejé de tenerlo
en brazos clandestinos
que fueran cuna
del silencio y la complicidad

escribo poemas porque
mi documento nacional de identidad
mi fecha de nacimiento y
la graduación de mis anteojos
son los únicos números
que se trazan como símbolo mío

escribo poemas porque
ningún compromiso ciudadano
tuvo que formular una cifra
para decirme
para hacerme aparecer

escribo poemas porque
pueden seguir diciéndome

domingo, 17 de marzo de 2024

Gaumont 2

¿cómo podría
no sentir mío
el espectáculo
de una pantalla que muestre

un te amo dicho en mi acento
un beso dado en mis calles
una picardía noventosa
un juicio pionero
la receta alternativa de un flancito

las historias más lunfardas
que podamos filmar?

¿cómo podría
no sentir míos
los fotogramas
que me representan?

Gaumont

en la sala Leonardo Favio
entendí por primera vez
la palabra homenaje

esa vereda de Rivadavia
es sutilmente irrepetible:
se hizo de baldosas y filas
ansiosas ante una cartelera
barata, nacional y original

¿cuántas filas habrán sido
espectadoras del sólido sinónimo
en la sala Leonardo Favio?

el claroscuro de la impaciencia
sostiene una entrada humilde
a la que inolvidables siglas
encabezan porque la identidad
se pronuncia instituto argentino

¿cuántxs inmortales habrán sido
sujetxs del garantizado derecho
a su necesaria inmortalidad?

nos crean lxs que están
nos crean lxs que no están
¿qué identidad tiene sentido
sin identificadxs?
¿qué identificadxs tienen sentido
sin identidad?

hay mucho pan y
hay poca multiplicación
hay mucha memoria y
no puede haber
menos multiplicación
¿de todo quieren
convidar migas?

el cine nacional es como el pan,
de todxs

martes, 12 de marzo de 2024

Átomos

un beso es
la sombra de dos
galaxias que no se tocan
a pesar del amor

yo te miro
y eso es la verdad
yo te toco
y eso no es la verdad

un beso es
la sombra de dos
núcleos que no se tocan
y entonces yo miro

miro este beso
donde constelan
los electrones de dos
y eso es la verdad

lunes, 11 de marzo de 2024

El vestido

el vestido se sienta
con las piernas cruzadas y
con los hombros cubiertos

no está cansado, pero espera:
antes hubo un vestido
frente a la bacha;
después habrá un vestido
nocturno y con escote

incluso si nadie se lo pone
espera en una silla
donde las piernas abiertas
están prohibidas

cualquier cuerpo que quepa
puede entrar y tal vez
arrugar sus prohibiciones

no está cansado, pero espera:
es el molde de una orden
es la medida de una regla
ante cuerpos desobedientes
que ahora arrugan y cosen

a decir verdad
el único límite físico
(y también me pesa)
es el talle

domingo, 10 de marzo de 2024

Candado

mi poema se parece más
a un candado corriente
que sin contraseña
está fingiendo guardarse
tras una cerradura bloqueada
y espera
metálicamente espera
que un ojo entrecano
como el tuyo
se dé cuenta
se acerque y se dé cuenta

sábado, 9 de marzo de 2024

Killer

esta vez el asesino
se puso una máscara

podrían atraparlo de vuelta
y tal vez no habría calabozo para él
(el chivo expiatorio es la herencia
que solo recibió en los canales
nombrados por su testamento)
pero eligió una máscara
más deforme que su rostro

ahora es un asesino serial
y las víctimas que en el tintero
se hayan salvado del tachón
sobre la lista mortífera
serán alcanzadas