Inmortal

quisiera darte

un esqueleto de palabras

para que nunca te termines

para que nunca te desgranes

solo soy una poeta

y me gustaría ser un dios

inmortal que inmortal te haga

inmortal que inmortal te ame

Tango

soy un tango encarnado

descarnado carnoso

¿serás mi garganta con arena?

¿serás una noche roja y negra?

¿serás un bandoneón?

me descuartizo en un fraseo

seductor de veredas

¿serás una Isis viuda

argentina y masculina

que me recomponga?

soy un tango descuartizado

que te sigue por las calles

soname

sacudime los secretos

soname entre tus huesos

detrás de siluetas bailarinas

no quiero ser un tango triste

quiero ser tu tango amante

Necrofilia

este mundo

es una sala velatoria

no estoy llorando, pero

quiero interrumpir tu duelo

pospusiste la alarma cinco veces

no te despertaste a tiempo

ni siquiera llegaste tarde

detrás de ese micrófono no canta nadie

nunca cantó nadie según vos;

si no, habrías sabido que tenías que ir

su último recital no fue medriocre,

pero tampoco fue mejor que el anterior

y, sin embargo, lo escuchó el doble de público

tal vez ella conocía tu necrofilia

tal vez pudo más el bolsillo flaco

que una indiferencia desertora

la muerte le ganó la carrera

a la fama que da de comer

y canta (o escibe o...) en otro sótano

entonces sí, la miramos

la miramos a cajón abierto

y baila en un escenario de nostalgia

si hubiésemos nacido antes

si hubiésemos sido más grandes

si hubiésemos comprado algo

ella habría sido reconocida

famosa icónica cancelada

y tal vez hoy saldríamos

a Niceto o

al Teatro de Flores o

a un pogo agotado

tuve la misma edad

y todavía no me morí

queriendo comerme este poema

morirse (de hambre)

es hacerse de culto

morirse (de arte)

es hacerse de culto

Exiliada

No sé si este poema

sea un exilio,

no sé si me exilié del poema.

Nadie me persigue,

mi DNI no está en esa lista,

pero el resto de mi identidad

escribe una amenaza

de la que no soy autora.

Huyo en el poema

huyo al poema

huyo del poema

que se parece a mi país

pero mi país

ya no.

Censura amarilla

Para escribir una poesía

que sea de política

debo escuchar el bombardeo.

Pero para escuchar el bombardeo

hace falta que se callen los periodistas.

No te vayas a Estados Unidos

este poema es una revancha:
te creo para que vuelvas pronto
me creo en una versión adulta
nos creo para que podamos decidir
y no te vayas a Estados Unidos
y no tengamos que guardar futuros

qué mala suerte tienen
los primeros besos en las ficciones:
los interrumpe la muerte
los opaca la despedida

por eso este poema es una revancha:
escribo para que te hayas quedado
escribo para haberme ido con vos
o para no haberte conocido ni llorado
o para haberte conocido después y para siempre

Semana Santa

1
El infierno es una palabra
que pronunciamos contra los otros.
En cambio, vos elegiste
resucitar al padre.
Creaste un Dios creíble:
un dios que instaló puertas
y cerraduras subterráneas;
un dios que es una casa
edificada en bienvenidas.

2
Hoy Argentina está
al final del Via Crucis.
Ojalá tengamos
un tercer día
para tumbar nuestra roca
y resucitar.

3
Puede haber resucitado Jesús, pero
todavía no resucitó María.
Sin madre no se puede
parir a la nueva ungida.